18/10/2008

Parabéns a você nesta data querida – 18/10/2008 – por me ter feito lembrar, ao longo deste mês, que, por mais incrível que nos possa parecer, sempre há coisas imutáveis. Que, afinal, por mais incrível que nos possa parecer, sempre há coisas que não se compram, ou se oferecem assim. Assim, de mão beijada. Assim, de mão beijada, a qualquer um, como quem não quer a coisa.
Porque é preciso querer a coisa.
Porque é preciso suor.
Porque é preciso persistência.
Porque é preciso acreditar.
Porque é preciso lutar.
São elas a amizade, a empatia, a simpatia, a confiança, o respeito, o sentimento e desejo mútuos. Não se vendem. Nem se compram. Nem sequer se oferecem. Ganham-se (Isso sim!). Conquistam-se (Isso sim!). Ganham-se, Conquistam-se diariamente. Dia após dia.
Connosco foi assim. Viemos do Nada. Aliás, dele principiámos. Do Nada. Do Zero. E para ele voltamos. Ainda bem que nos cruzámos (assim, sei que, consigo, jamais). Ainda bem que terminamos o que nos unia e desunia.
P. S. : Agradecer-lhe ainda pelo facto de me fazer notar que, apesar de maria-rapaz, como, aliás, me chamava, era diferente das Marias-Rapazes, das Marias e dos Rapazes que conhecia.
Também! Pudera! Também não seria de esperar o contrário. Porque, a avaliar pelas pessoas com as quais tive o prazer de me cruzar, não é de admirar que tenha tal pensamento e que se entregue a uma maior entrega. A uma maior entrega, mas, todavia, não a mais verdadeira, a mais honesta, a mais sincera.
Porque é preciso querer a coisa (e só eu é que a queria. Tu andavas ao sabor dos humores alheios. Andavas ao sabor dos Outros. Da “namorada”, dos amigos – principalmente, destes -, das ex-namoradas, do acaso. Onde ficou o Rui???!).
Porque é preciso suor e não te querias cansar muito. Era necessário sujares a camisola. Mas, eu? Eu sujar a camisola? Só por amor. Só se for por amor aos Outros. Ou, se assim o preferires, por sabor aos Outros. E, amor, sem ser aos Outros (aos amigos, às ex-namoradas, ao acaso), tu não tinhas para dar. Para retribuir. Para quê gastar gasolina? Para quê gastar dinheiro? Se fosse para ir até às Caldas da Rainha, ainda se percebia: era diferente. Cinco horas bastavam-te para te pores nas Caldas da Rainha. De tal era a ansiedade, de tal era o estado levitativo da tua alma, de tal era o enamoramento, de tal era a necessidade que sentias em ter o Outro perto de ti, de tal era a saudade desse mesmo Outro a prometer-te o que não tinha para dar. Por isso, não te interessava o meio de transporte usado (seja automóvel particular, seja táxi, seja comboio, seja o que for que acompanhe essa tua profunda excitação interior quando se fala no Outro), nem a quantia monetária dispendida, nem a forma de recepção do Outro, nem o pagamento de multas, nos entretantos, por excesso de velocidade (quando circulavas na tua própria viatura). Tal era a ansiedade, tal era o enamoramento, tal era a necessidade que sentias em ter o Outro junto de ti, tal era a saudade desse mesmo Outro a prometer-te o que não tinha para te dar que nem a preocupação com o trabalho te tirava horas à cama, nem mesmo o peso da família na tua vida. Porque, acima de tudo, o que interessava era ir. E foste. E ias. E vais. E irás sempre. E irás sempre Ontem, Hoje e Amanhã. E, sabes porquê? Não? Queres que te diga? Ok. Cá vai. Prepara-te.
Porque queres a coisa.
Porque te apetece suar (Dá-te um gozo enorme ver que só tu é que te esforças para atingires um dado objectivo definido).
Porque és bastante persistente (Todos o somos quando queremos).
Porque acreditas que ainda é possível qualquer coisa acontecer.
Porque lutas escusadamente. Escusadamente, mas lutas.
Na verdade, a Joana falava sempre mais alto. Aliás, como não podia assim ser? Como podia ser de outra maneira? De outra forma? A Joana não tinha (ou será que continua a não ter?) defeitos: são apenas tónicos para gostar ainda mais dela, dizias. Ou seja, para a apreciares, para a admirares ainda mais. Para te envolveres mais, mais e mais, e cada vez mais. Sempre mais. Sempre cada vez mais apaixonado por ela. Por ela, tudo se adiava. A família, o trabalho, o sono, tu próprio. Por ela, tudo ficava pendente. A família, o trabalho, o sono, tu próprio. Tudo. Tudo, menos a vontade de estar com a pessoa amada, a Joana. Porque essa – acho que é escusado voltar a frisá-lo – voltava a crescer, a cada dia, como o nascer do sol. A cada dia, ficava mais e mais intensa do que tinha sido inicialmente.
Talvez, por isso, por não te teres valorizado (como qualquer pessoa digna de si o devia fazer), te viste forçado a demonstrar a tua superioridade. Demonstrares que, em algum ponto, eras melhor aos outros. E, que fizeste? O que todos – como tu – fazem. Usam a superioridade meramente machista e física para minimizarem os Outros. Foi isso que aconteceu no dia 23 de Dezembro de 2008. Sim, não me enganei. Foi mesmo na véspera de Natal. Foi a minha prenda adiada. Parabéns, querido Pai Natal, esmeraste-te nesse ano! Estou-te eternamente grata!
Obrigada, não ao barbudo, mas a ti – por esses tratos em plena via pública, diante do teu próprio local de emprego. Não temeste ser reconhecido? Não temeste que a Raquel fosse apresentar queixa contra ti na esquadra mais próxima? Não. Foi esse um dos teus grandes males. A falta de consciência. Sempre te faltou a consciência. Agradece aos Outros o que hoje és. A eles, o deves. Serviram – os ditos tratos – (e servem!) de lição. De lição para a vida. Lição da qual retiro que, consigo, nunca mais. Jamais. Porque, antes de mais, antes de pensar em alguém, gosto demasiado de mim própria para os aceitar conformadamente. Para os desculpar, ainda muito menos. Sabes? As desculpas não se pedem: evitam-se. E eu, antes de mais, antes de pensar em alguém, gosto demasiado de mim própria.
Porque é preciso persistência na construção de uma relação: o saber como está o Outro, a preocupação, a ansiedade em reencontrá-lo, em vê-lo, em cheirá-lo, em beijá-lo, em mimá-lo, em amá-lo, no fundo. E, uma relação (já que não sabes, com quase trinta anos de idade, eu explico-te) só aos dois, aos conjugues, namorados, casais, (como lhe queiras chamar, porque a designação não importa, desde que haja sinceridade emocional entre Um e o Outro) diz, unica e exclusivamente, respeito e não às amigas, aos amigos, às ex-namoradas, aos acasos. Em suma, ao diz-que-disse. Ao leva-e-traz. Não se espalha às amigas, aos amigos, às ex-namoradas, aos acasos, aos quatro ventos até, se assim o entenderes também, o que se fez, o que se faz, o que se deixou de fazer e o que se planeia vir a fazer seja com A, B ou C. Não se diz, não se revela, e ponto final.
E ponto final não, que ainda não acabei. A Raquel tinha de te perguntar: Queres sair? Podes sair? Quando? Queres almoçar? Podes almoçar? Quando? Queres lanchar? Podes lanchar? Quando?
Com a Raquel, já tinhas horários a cumprir.
Com a Raquel, já tinhas uma família a quem dar explicações.
A Raquel já não sabia respeitar que trabalhavas. Mas, o que é que será que chamas a alguém que te diz, no próprio dia, cinco horas antes, Anda!? Será respeito? Ah, não!! Que cabeça a minha! Onde é que estava com a cabeça!! Claro! Esqueci-me: é amor!!
E, porquê?
Porque, como te disse, desde o início, para se ser dois, é preciso ambos quererem e eu não quero. Estou muito melhor assim. A léguas de distância.
Porque, para se ser dois, é preciso suor, durante a conquista diária, e, a mim, já nada me dizes. Logo, não és alvo de nada da minha parte. Muito menos de conquista!
Porque, para se ser dois, é preciso lutar e acreditar-se, primeiro, cada um em si, e, depois, só mais tarde, no Outro, e, eu acredito veemente no que sinto. E, por ti, já nada sinto.
Tu que apagavas as minhas fotos, as minhas sms, os meus comentários, os meus ficheiros de música, a cada dia menos bom. (Tem graça que as minhas fotos, as minhas sms, os meus comentários, os meus ficheiros de música tu sabias apagar, a cada mau dia. Já, os que correspondiam à amada Joana, Não! Nem pensar, Raquel! Aquilo constitui uma prova de como lá estive, nas Caldas da Rainha, em casa dos pais dela, sem eles saberem! Já ouviste falar em suporte digital? Em dvd´s? Em cd´s? Em pen´s? Em correio electrónico? Quando não se quer, é mesmo lixado, não é?).
Tu que tinhas complexos. Complexos físicos (se é que me faço entender). Da falta de mão direita. Do andar mais desajeitado. Do gaguejar.
Tu que tinhas ciúmes constantes. Sim, ciúmes. Ciúmes, porque a Raquel anda na faculdade. Ciúmes, porque a Raquel vai passear a cadela. Ciúmes, porque a Raquel tem telemóvel. Ciúmes, porque a Raquel até é interessante. Ciúmes, porque a Raquel é mulher. Ou seja, ciúmes por tudo e por nada. Ou seja, qualquer coisa (sem pés nem cabeça) os justificava, aos ciúmes.
Tu que recebias sms das ex-namoradas a dizer: Amo-te ou Volta a cada dez minutos.
Tu que recebias chamadas de amigas a garantirem que te tinham levado para a cama. E que deram uma, duas, três, as que fossem, ...
Tu que vasculhavas a minha vida, o meu hi5, os meus comentários, o meu diário, até o meu telemóvel (se eu o permitisse).
Mas, eu, na altura, até permitia. Até aceitava. Quem não deve, não teme. E, por outro lado, aceitava-te tal e qual como eras. Aceitava-te tal como eras, porque gostava de ti. E, quando se gosta, gosta-se sem explicação. Gosta-se, porque se gosta. E nada mais. Mas, não sei o que me deu para, um dia, vir a começar a gostar de ti. Até aí, não percebia que havia coisas que eram, de facto, pessoais: o telemóvel, o diário, a intimidade, a vida de cada um, o hi5. Até aí. Até ao ao dia em que te transformaste. Ou melhor, até ao dia em que te revelaste. O senso comum diria: No dia em que o príncipe virou sapo.
No entanto, não mais me preocupo, porque já acabou. Final e felizmente! Agora sim. Agora percebo que nada tínhamos, nunca tivemos, nada em comum. Somos tão diferentes!!
Tu, o aparente adulto.
Eu, a aparente adolescente.
Tu, o desajeitado.
Eu, a perfeccionista.
Tu, o violento.
Eu, a sossegada.
Tu, o monstro.
Eu, a bela.
Porém, um muitíssimo obrigada!
Obrigada pelos já referidos tratos!
Obrigada pelos modos!
Obrigada pelos malmequeres murchos oferecidos à pressão!
Obrigada pelas promessas por cumprir!
Obrigada pelas traições!
Obrigada pela condução perigosa!
Obrigada pela negação!
Obrigada pela lição!
Obrigada pelo alerta!
De que, de facto, por mais incrível que nos possa parecer, sempre há coisas imutáveis. Que, afinal, por mais incrível que nos possa parecer, sempre há coisas que não se compram, ou se oferecem assim. Assim, de mão beijada. Assim, de mão beijada, a qualquer um, como quem não quer a coisa.
São elas a amizade, a empatia, a simpatia, a confiança, o respeito, o sentimento e desejo mútuos. Não se vendem. Nem se compram. Nem sequer se oferecem. Ganham-se (Isso sim!). Conquistam-se (Isso sim!). Ganham-se, Conquistam-se diariamente. Dia após dia.
E, como tal, cada um faz as suas escolhas. Eu, já fiz as minhas e tu não fazes parte delas. Já a pensar nisto é que alguém, um dia, criou o dicionário e lhe adicionou o termo de "ex-namorado." Realmente, faz todo o sentido.
Adeus.
Morre longe.
(E devagar).

Se eu fosse

Se eu fosse um objecto,
seria a almofada.

Se eu fosse uma cor,
seria o azul turquesa.

Se eu fosse um filme,
seria La vita è bella, do italiano Roberto Benigni.

Se eu fosse um livro,
seria O Principezinho, de Antoine de Saint-Exupéry.

Se eu fosse uma flor, seria o malmequer.
Se eu fosse um animal,

seria o gato.

Se eu fosse uma compositora,
seria a Mafalda Veiga.

Se eu fosse um compositor,
seria o Jorge Palma.

Se eu fosse um grupo musical,
seria o Flor-de-Lis.

Se eu fosse uma melodia,

seria a Viva la Vida, dos emblemáticos Coldplay.

Se eu fosse uma paisagem,

seria a praia.

Se eu fosse um programa de televisão,

seria o Conta-me Como Foi.

Se eu fosse uma cidade,

seria a de Veneza.

Se eu fosse um número,

seria o sete.

Se eu fosse um signo,

seria o Virgem.

Se eu fosse um mês,

seria o de Setembro.

Se eu fosse um dia,

seria o nove.

Se eu fosse um ano,

seria o de mil novecentos e oitenta e nove.

Se eu fosse um escritor,

seria Saramago.

Se eu fosse um poeta,

seria o Fernando Pessoa.

Se eu fosse uma autora,

seria Sophia de Mello Breyner Andersen.

Se eu fosse uma refeição,

seria as pataniscas de bacalhau, acompanhadas por um belo arroz de feijão vermelho.

Se eu fosse um doce,

seria o chocolate branco.

Se eu fosse uma sobremesa,

seria salada de fruta sem álcool e com casca.

Se eu fosse uma peça de fruta,

seria a cereja.

Se eu fosse uma peça de roupa,

seria o fato de treino.

Se eu fosse calçado,

seria as sabrinas.

Se eu fosse um acessório de moda,

seria o colar.

Se eu fosse um carro,

seria o Mini.

Se eu fosse um instrumento musical,

seria a gaita de beiços.

Se eu fosse uma rua,

seria a dos Prazeres.

Se eu fosse um momento do dia,

seria a noite.

Se eu fosse uma atitude,

seria a frontalidade.

Se eu fosse um valor,

seria o respeito.

Se eu fosse um sentimento,

seria a saudade.

Se eu fosse um verbo,

seria o escrever.

Se eu fosse uma palavra,

seria a saudade.

Se eu fosse uma frase,

seria Fazes-me Falta!

Se eu fosse um ditado popular,

seria Só dependemos de nós próprios.

Se eu fosse uma revista,

seria a Visão.

Se eu fosse um jornal,

seria O Público.

Se eu fosse um blogue,

seria a Escrita Afiada.

Se eu fosse uma profissão,

seria a de professora do primeiro ciclo do Ensino Básico.

Se eu fosse uma professora do primeiro ciclo do Ensino Básico,

seria a Maria Fernanda.

Se eu fosse uma parte do corpo humano,
seria os olhos.
Se eu fosse uma disciplina curricular,
seria a Língua Portuguesa.
Se eu fosse um sinal de pontuação,
seria a vírgula.
Se eu fosse um canino,
seria a Cookie.
Se eu fosse um rapaz,
seria o Pedro.
Se eu fosse um amigo,
seria o Nuno.
Se eu fosse um namorado,
seria o Tito.
Se eu fosse um nome,
seria a Ana.
E, é aliás, como Ana, que me despeço.
Até à próxima loucura desta minha Escrita Afiada!!

Odeio.te.

Odeio-te.

Odeio-te a cada dia que passa. A cada dia que passa, aumenta o meu ódio por ti. A cada dia que passa, torna-se mais visível: ganha rosto, peso e relevo. Aliás, por ti, já nada sinto (o pouquíssimo que restava, felizmente, evadiu-se, ou seja, hoje, odeio-te, amanhã, odiar-te-ei mais, e assim sucessivamente. E assim sucessivamente, sempre num profundo crescendo.), ou melhor, sinto. Sinto ódio. Um profundo profundíssimo íssimo ódio. Sim. Ódio. Ódio, ódio e mais ódio.

Ódio.

Sim, ódio.

Odeio-te por tudo.

Pela diferença.

Pelo cinismo.

Pela cobardia.

Pelo exibicionismo.

Pela arrogância.

Pelo egoísmo.

Pela falsidade.

Pelo racismo.

Pela discriminação.

Pelo preconceito.

Pela invasão de privacidade.

Pelo discurso "vitimizatório", do "coitadinho".

Pela ditadura.

Pelo bem-estar com o mal alheio.

Pela censura.

Pelo chamar à atenção, como se o mundo girasse à tua volta. À volta desse teu umbigo. Tão enganado!

Odeio-te!

Para ti, sempre fui a incerteza.

Os outros, a certeza.

Para ti, sempre fui a indisciplina, a desobediência, a resposta pronta.

Os outros, a disciplina, a obediência, a resposta pensada.

Para ti, sempre fui o erro, a falha.

Os outros, a correctude, a exactidão.

Para ti, sempre fui o mal.

Os outros, o bem.

Para ti, sempre fui o pólo negativo.

Os outros, o pólo positivo.

Para ti, sempre fui o negro.

Os outros, um lindo arco-íris.

Para ti, sempre fui o nada.

Os outros, o tudo.

Para ti, sempre fui a tristeza.

Os outros, a alegria de viver.

Para ti, sempre fui a morte.

Os outros, a vida.

Para ti, sempre fui o avesso.

Os outros, o direito.

A vida trocou-te as voltas, daí a tua frustação (e o teu consequente desejo que o mesmo em mim se repita), mas creio que terás azar: já pouco falta para te provar (embora não tenha que te evidenciar nada. Rigorosamente nada. A vida, por si só, tratará de te dar umas boas chapadas) que as inúmeras Raquéis, por aí existentes, convertidas em incertezas, em indisciplina, em desobediência, em grandes nadas, em erros, em verdadeiros falhanços, em avessos, em perigos, em tristezas, em mortes, também têm o seu valor. Também são pessoas. Sim, Pessoas. Aliás, são essas mesmas Pessoas que tu desprezas, que mais vingarão adiante, porque a Vida fez o favor de as moldar desde muito cedo.

Sabes que mais?

Odeio-te.

Adeus.

Morre longe.

Longe?

Não.

Bem longe. Muiiiiiiito longe.

E devagar.

Bem devagarinho.

Será excesso de palavreado ausente de eufemismos?

Não.

Puro ódio.

La vita è bella

A vida é um carrocel de descobertas:
apreende-o!
A vida é uma eterna aprendizagem:
escuta-a!
A vida é um jogo:
joga-o sem desistir (é que desistir é batota)!
A vida é um hino:
canta-o!
A vida é um dever:
cumpre-o!
A vida é um desafio:
enfrenta-o!
A vida é um sonho:
realiza-o!
A vida é uma tragédia:
domina-a!
A vida é um mistério:
desvela-o!
A vida é uma aventura:
afronta-a!
A vida é felicidade:
merece-a!
A vida é riqueza:
conserva-a!
A vida é beatificação:
saboreia-a!
A vida é uma missão:
supera-a!
A vida é uma dádiva:
preserva-a!
A vida é ouro:
cuida-o!
A vida é uma viagem:
arrisca-te nela!
A vida é um labirinto:
desnuda-o, sem te perder!
A vida é uma oportunidade:
aproveita-a!
A vida é uma segunda mãe:
acolhe-a!
A vida é a vida:
vive-a!
defende-a!
defende-a com um unhas e dentes!!

Se

Se
Hmmm...

E,

Se porventura,

E,

Se eventualmente,

E,

Se excepcionalmente,

E,

Se hipoteticamente,

Tudo fosse preto e branco?

Hmmm...

Se tudo fosse preto e branco, ...
Se tudo fosse preto e branco,
Tudo era muito mais simples.
Se tudo fosse preto e branco,
Tudo era muito mais claro.
Se tudo fosse preto e branco,
Tudo era muito mais justo.
Se tudo fosse preto e branco,

Não havia distinção entre este e aquele.
Se tudo fosse preto e branco,
Não havia distinção entre isto e aquilo.
Se tudo fosse preto e branco,
Não havia meio termo
(Ou é ou não é).
Se tudo fosse preto e branco,
Não havia comparação.
Se tudo fosse preto e branco,
Não havia tonalidades de cor
(Ou era preto ou era branco).
Mas,

E,

Se, por instantes,

E, se por instantes, tudo fosse preto e branco??
Ora, isso é que ia ser!!!
Mas,
Só
E
Só se
E só se
Se tudo
Tudo
Se tudo fosse

Se tudo fosse preto e branco.

Entrevista a Alberto Caeiro

Esta tarde temos connosco um convidado muito especial, o poeta das sensações, assim conhecido pelo grande público. De seu nome Alberto Caeiro, loiro sem cor, de olhos (azuis) claros, de cara rapada e de estatura média, nasceu em Lisboa, a 1889, apesar de ter vivido, quase toda a sua vida, no campo, como camponês que o era. Perdeu os pais cedo, deixando-se ficar em casa, na companhia de uma tia velha, tia-avó, de parcos rendimentos, o que, talvez, explique a sua pouca instrução – quase nenhuma – apenas a primária, e a inexistência de qualquer profissão. Contudo, é considerado o mestre entre os heterónimos pessoanos, inclusive pelo próprio ortónimo, ao ser um poeta enigmático e complexo, ligado à Natureza, que despreza e repreende qualquer tipo de pensamento filosófico, afirmando que o pensar nos retira a visão, uma vez que não nos permite ver o mundo tal e qual como ele é: simples e belo. Convidámo-lo a vir conhecer melhor este vulto da Literatura Portuguesa Contemporânea.

1. Boa tarde, mestre Alberto Caeiro, o que pensa sobre o mundo que o rodeia?

Alberto Caeiro (que, futuramente, será apenas designado como A. C.): O que penso eu do mundo? Sei lá o que penso eu do Mundo! Se eu adoecesse, pensaria nisso, porque pensar é estar doente dos olhos. Apenas creio no mundo como um malmequer, porque o vejo, mas não penso nele. O mundo não se fez para pensarmos nele, mas para olharmos para ele e estarmos de acordo.

2. Estar de acordo com ele é ter uma relação íntima com a Natureza? Podia explicar-nos um pouco melhor esta sua expressão?

A. C. : Estar de acordo com ele é ter como casa artística a Terra toda, é pensar numa flor, é vê-la, é cheirá-la, é...

3. Então, nessa linha de pensamento, os seus sentidos, o que sente, são os seus pensamentos?

A. C. : Sem dúvida. Não se pode esquecer que eu sou um guardador de rebanhos. O rebanho é os meus pensamentos e os meus pensamentos são todas as sensações, por isso, é que penso com os olhos, e com os ouvidos, e com as mãos, e com os pés, e com o nariz, e com a boca.

4. Se as suas sensações são pensamentos, então, propõe uma não filosofia, resultante de uma poesia natural e espontânea, oriunda dessa identificação do sujeito poético com a Natureza, onde nada há para corrigir, nem para pôr, nem para tirar?

A. C. : Sim, eu não tenho filosofia. Tenho sentidos. Para além de que pensar incomoda como andar à chuva, quando o vento cresce e parece que chove ainda mais.

5. Essa é a concepção de poesia que defende. Que opinião tem acerca da que é feita pelos outros poetas, através da leitura dos versos que tem analisado até agora?

A. C : Li hoje duas páginas de um poeta místico e ri como quem tem chorado muito, pois, na minha opinião, os poetas místicos são filósofos doentes, e os filósofos são homens doentes por dizerem que as flores sentem, que as pedras têm alma e os rios êxtases ao luar.

6. Como se sente, quando redige a prosa dos seus versos?

A. C. : Fico contente, porque sei que compreendo a Natureza por fora; e não a compreendo por dentro, porque a Natureza não tem dentro, se não, não era a Natureza. O mesmo acontece às flores, às pedras e aos rios, pois nenhum deles sente, pois nenhum deles tem alma ou êxtases ao luar, porque, se os tivessem, eram gente, ou melhor, seriam homens doentes.

Assim, ficámos a conhecê-lo melhor, ao mestre, que apareceu de pura e inesperada inspiração a Pessoa, daí que Caeiro afirme que o pensar implica a entrada num mundo complexo e problemático, onde tudo é incerto e obscuro. Defende, então, o real, isto é, a própria exterioridade que não necessita de subjectivismos, repreendendo qualquer pensamento filosófico, proclamando-se um antimetafísico, porque, no seu entender, a interpretação do real, pela inteligência, reduz as coisas a meros conceitos.
No fundo, Caeiro, esse nosso eterno mestre, acredita que os seres simplesmente são e nada mais, irritando-se com a metafísica ou outra qualquer simbologia escolhida como guia para a vida.
Aqui fica o nosso muito obrigado por ter acedido ao nosso convite, ou seja, ter dialogado connosco, privilegiando-nos com a sua sapiência.

Ser Professor

Ser Professor
Hmmm…ser Professor é...
Ser Professor é ser Artista,
Malabrista,
Pintor,
Escultor,
Doutor,
Músico,
Sociológo,
Psicólogo.

Ser Professor
Hmmm…ser Professor é...
Ser Professor é ser Mãe,
É ser Pai,
É ser Avô,
É ser Avó,
É ser Primo,
É ser Prima,
É ser Irmão,
É ser Irmã.

Ser Professor
Hmmm…ser Professor é...
Ser Professor é ser Palhaço,
É ser Actor,
É ser Ciência,
É ser Paciência,
É ser Informação.

Ser Professor
Hmmm…ser Professor é...
Ser Professor é ser Acção,
É ser Bússola,
É ser Farol,
É ser Luz,
É ser Sol.

- Incompreendido?
- Sempre.

- Defendido?
- Nunca.

- Ó Dona Adelaide, o seu filho passou?
- Claro, Senhora Maria. Ele é um génio, não sabia?
- Ó Dona Adelaide, o seu filho passou?
- Não, não passou, Senhora Maria.
- Pois, como havia de passar?! O professor não ensinou!!!...

Ser Professor
Hmmm…ser Professor é...

- Ser Professor é ser um Vício
- Ou...
- Ou será uma Vocação?!

- Não. Não é uma coisa, nem outra.
- Então?
- É, de facto, outra. Outra coisa.
- Mas, que outra? Não estou a entender...
- É ter nas mãos o futuro de amanhã.

Amanhã...
Oh...
Amanhã, os alunos vão-se
E ele, o mestre, de mãos vazias,
Fica com o coração partido.

E, no entanto, tudo volta ao normal. Tudo recomeça.

Novos anos chegam,

Recebe novas turmas,
Novos olhinhos ávidos de Cultura,
E ele, o Professor, vai despejando,
Com toda a ternura, o Saber,
A Orientação,
Nas tenras cabecinhas que, amanhã,
Que, amanhã, luzirão no firmamento da pátria.

De tudo isto, o que lhe resta?
Resta-lhe a Saudade,
A A mizade,
O Pagamento Real?
Só...só na Etermidade!!!


Ser Professor
Hmmm…ser Professor é...
Ser Professor é ser Artista,
Malabrista,
Pintor,
Escultor,
Doutor,
Músico,
Sociológo,
Psicólogo.

Ser Professor
Hmmm…ser Professor é...
Ser Professor é ser Mãe,
É ser Pai,
É ser Avô,
É ser Avó,
É ser Primo,
É ser Prima,
É ser Irmão,
É ser Irmã.

Ser Professor
Hmmm…ser Professor é...
Ser Professor é ser Palhaço,
É ser Actor,
É ser Ciência,
É ser Paciência,
É ser Informação.

Ser Professor
Hmmm…ser Professor é...
Ser Professor é ser Acção,
É ser Bússola,
É ser Farol,
É ser Luz,
É ser Sol.

- Incompreendido?
- Sempre.

- Defendido?
- Nunca.

- Ó Dona Adelaide, o seu filho passou?
- Claro, Senhora Maria. Ele é um génio, não sabia?
- Ó Dona Adelaide, o seu filho passou?
- Não, não passou, Senhora Maria.
- Pois, como havia de passar?! O professor não ensinou!!!...

Ser Professor
Hmmm…ser professor é...

- Ser Professor é ser um Vício
- Ou...
- Ou será uma Vocação?!

- Não. Não é uma coisa, nem outra.
- Então?
- É, de facto, outra. Outra coisa.
- Mas, que outra? Não estou a entender...
- É ter nas mãos o futuro de amanhã.

Hummm...ser-se Professor em Portugal,!!!!!....

Turbulência

Hoje não me apetece nada. Falar, ver tv, dormir. Tudo me faz chorar. O falar, o ver tv, o dormir. Porquê esse choro, beibinho?, perguntarás tu, ao que te respondo: Pergunta desnecessária.

E não, não te sintas culpado, porque, desde logo, me foste fazendo o favor de me lembrar que nunca, mas mesmo nunca, me poderias dar o que quero, o que procuro, que nunca me poderias corresponder: tens namorada.

Eu é que me fui iludindo, criando possíveis cenários contigo. Sempre a teu lado. Sempre tu como pano de fundo.

Porquê?

Porque, por mais irrisório que possa parecer, sinto-me bem contigo, “fazes-me bem”, há química (ou será que já houve?), mesmo quando dizes que mudei, que deixei de ser aquela rapariga diferente que conheceste, KGB, pela qual te sentias atraído (corporalmente falando, claro está!) para me tornar numa miúda burra, irresponsável, desequilibrada, bregeira, atrevida, doida por sexo (eu traduzo: tarada, em português corrente) e oferecida (se contarmos com a existência dos tais dois rapazes cujas idenditades e vozes - reais, não virtuais – desconheço).
Lamento.
Devo ser mesmo doida.

Enfim...

A verdade é que, já há algum tempo, que me sinto incompleta.

Inacabada.

Por preencher.

Talvez por ser (mais uma) mera miúda burra, irresponsável, desequilibrada, bregeira, atrevida, doida por sexo (eu traduzo: tarada, em português corrente) e oferecida (se contarmos com a existência dos tais dois rapazes cujas idenditades e vozes - reais, não virtuais – desconheço).

E, preencher por passatempo, preencher de fugida não é solução.

Só alimenta falsas expectativas, muitos “se” (s) à volta de uma “realidade”, ainda, por construir. Por isso, se, algum dia, te vieres a lembrar de mim, por vontade própria, tenta demonstrá-lo, afirmando que estou/estive errada relativamente à tua pessoa.

Até lá, desejo-te as maiores felicidades do mundo para a tua vida, família e projectos (ciclismo, entre outros).
A 16 de Agosto, salvo erro, sublinharíamos um ano de cumplicidade.

Cumplicidade apressada.

Cumplicidade sem tempo.

Cumplicidade de foge-foge.

Sempre fora do tempo.

Sempre fora de horas.

Cumplicidade omissa.

Terei matado alguém nesta vida?

Ou será que cometi um outro crime, igualmente punível, numa outra?
Porém, no fundo, sabes o que sinto por ti, esse é que é o grande embargo, esse grande impasse (e passo o pleonasmo) impossível de ser sarado.
Como criança infantil e fútil que sou, ainda vivo no mundo cor-de-rosa, onde tudo – tudo – tem um final feliz.

Risonho.

Mas, nem sempre assim é.

Nem sempre as grandes histórias assim findam.
Bem, vou deixar-me (a mim e a ti, a bem dizer) por agora.

Estou cansada.

Cansada de viver entre vidas, através de livros de faz-de-conta.

Livros do Irreal,

Do Mágico,

Do Ilusório.

Cansada do mundo intelegível.

Tenho sede do Real,

Do Concreto,

Do Palpável.

Tenho saudades (sou portuguesa e basta!) do que éramos juntos, do que partilhávamos.

Partilhávamos tudo.

Ou quase tudo.

Dizias-me que podias confiar em mim como em ninguém, condição suficiente (e necessária) para me contares as tuas experiências:

Lembras-te?
Foi há tanto tempo!!!
Partilhávamos conversas.

Partilhávamos momentos.

Partilhávamos olhares.

Partilhávamos carícias.

Partilhávamos afectos.

Partilhávamos abraços quentes.

Partilhávamos sussurros ofegantes à orelha.

Partilhávamos beijos.

Partilhávamos o corpo um do outro.

Partilhávamos essa descoberta apaixonante.

No tempo em que existia o “nós”...

Tempo (que parece) passado.

Tempo denominado Pretérito Imperfeito pela tua distância actual em detrimento de uma tentativa de aproximação em relação a mim.
Descansa...

Ainda te amo.
Sabes que mais?
Tens razão

(sempre a tiveste):

The wrong time, the wrong space.
Ich liebe dich
Baci

A tua eterna Rachel

De A a Z

Acorda, Ana! Já é tarde!

Ok!, eu levanto-me!

E acordo, e ando, e acordo e ando e vagueio, e vagueio, vagueio e vagueio...mas, muito sinceramente:
Basta!!!
Chega!

Cansei-me!

Culpei-me!

Corroí-me!
Dói-me o corpo!

Dói-me a alma!

Dói-me o
Espírito!
Fartei-me (resumindo e concluindo)!!

Sabes?
Ganhei juízo, ganhei dignidade por mim própria!
Hoje, já não me conhecerias!

(Pudera!!)
Igual ao que fui contigo já não serei mais!
Jamais, ouviste?!
Lembrei-me de mim!!

Lembrei-me que (ainda) estou viva!

Afinal, estar vivo é ("só") o contrário de se estar morto!

(Verdade de La Palice)
Milagre!, dirás tu
Não, não é um milagre, é o que te respondo.
Ou melhor,

Mais do que isso,

Mais do que um hipotético milagre, é o virar da página.
Para mim, é o que representa.
Que tudo acabou,

Que tu (finalmente!) perdeste aquele clique especial (que de especial, bem vistas as coisas, nada tinha, porque especial e essencial se restringem exactamente aos bens essencias, àqueles que não prescindimos, àqueles sem os quais não conseguimos viver, e eu sem ti, vivo lindamente, diga-se de passagem),

Que tu desapareceste do meu mapa emocional,

Que tu morreste.
Realmente, já era hora.

Hora de reçomeçar.

Recomeçar do zero.
Sozinha.

Sem sombra de dúvidas.
Tchau!

Vou deixar-te (finalmente!)!
Uffa!

Que alívio!

Missão cumprida!
Vou dormir.
Xiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiu!

Não ouviste?

És surdo?

Quero descansar!

Quero silêncio!

Cala-te!

Deixa-me!
Zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz

Bloqueio

Não!
Não consigo!!
Por mais que tente, por mais que me esforce, não consigo!!!
Tento escrever sem pensar em ti, mas inundas-me o cérebro num turbilhão de sensações tal que não consigo distinguir o que é bom do que é mau!

Estou num beco sem saída!
Estou como um tolo no meio da ponte sem saber que caminho hei-de rumar!
Exactamente como um tolo.
Como um tolo, ouviste?
Como um tolo apaixonado.
Como um louco.
Verdadeiramente louco.
Chego a crer que é bom pensar em ti.
Contudo, por vezes, julgo que és uma tortura!
E que tortura!
Que tormento!!
Não!!!!
Não consigo encontrar as palavras certas!!!
Não sei bem o que te hei-de dizer: se te diga que te amo, que te venero ou, se, pelo contrário, te diga que te odeio, que me repugnas!
Que incerteza!!!
Quero fugir de tudo o que nos liga!
Fugir de tudo o que nos liga só quando não me apetece ter-te ao pé de mim, porque, nos momentos em que pretendo ter-te não longe, mas por perto (bem pertinho), anseio-te enroscada em mim, anseio-te deitada sob o meu peito enquanto dormes, enquanto sinto os teus cabelos escorregarem por entre os meus dedos, anseio sentir o teu aroma que se entranha na minha roupa, que se entranha na minha pele, que se mistura na química do meu corpo, anseio apertar-te com um forte abraço, com aquele abraço (que tu bem conheces) interminável, abraço com o qual parece que nunca te irei largar.
E não!
Não te largava!!
Não te largava nunca, por nada deste mundo, nem do outro, se assim pudesse!!!
Ai, se eu pudese,...!!!...
E, sempre que faço este simple gesto, mergulho num mar sereno e quente.
Num mar sereno e quente chamado Paixão.
Ou melhor, num mar sereno e quente chamado Perdição.
Sim, chamado Perdição.
Porque é nesse mar sereno e quente que me vicio,
Porque é nesse mar sereno e quente que me perco,
Porque é nesse mar seren e quente que enlouqueço sempre que tu és minha e eu sou teu!!
Sou prisioneiro de ti e quero ser Livre!!
Livre, estás a ouvir-me?
Livre!!
Livre com todas as letras!
L I V R E!!
Eternamente Livre!!!
Eternamente Livre para poder respirar!
Assim, deixo a minha alma adormecer.
Assim, deixo o meu esqueleto sobreviver.
Assim, deixo-me parasitar neste espaço que, outrora, me sufocava.